Trato de descubrir
el origen de esa voz
que resuena en el instrumento
de mi boca.
Escudriño los pasajes
íntimos de mi cráneo
donde vibran las palabras.
Escucho a mi oído
y atiendo mi atención.
¿Dónde prenden esos olores
que se posan en mi ánimo
furtivos?
¿Cómo saborear al que sabe?
¿Cómo comprender al que ignora?
Me salpico de visiones
intentando descubrir
al que mira,
de recordar al que olvida.
Me sobrepongo a las olas
grises de mis cumbres
que baten insistentes
en mi cerebro,
a los volcanes candentes
de mi intestino
ciego.
Zarandeado por el vuelo
de la respiración
que nace y muere,
que muere y renace,
contemplo esa nada
que me observa,
ese espejo que me recrea,
ese reflejo que me golpea
confundiendo mi reflexión,
envenenando mi razón,
avivando la emoción
que estalla en los sótanos
de mi cámara central.
Miro sin ojos
los ojos del silencio
de oscuras pupilas
que me albergan
sin cargo.
El aroma del espacio
me penetra y sin embargo
siento que soy yo
el que en él se contiene
y retiene
para no derramarse
en los infinitos agujeros
de mi consciencia
que naufraga
en la sorda tormenta
desatada por mi aventura
imposible
que clama por arrastrarme
al sumidero
del vacío.
Grito desesperado
al descubrir el trofeo
que aguarda
al explorador de sí mismo,
al osado buscador
que escudriña en los vertederos
del común de los sentidos
entre sensaciones
y datos,
creencias y
no tanto,
que embadurnan pringosas
el corazón que quiere latir
mudo,
quedo y ensimismado
en la cálida tiniebla
del preámbulo de un origen
que tal vez
jamás ejerció.
Indiana Om
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No es difícil recordar al que olvida, duele tanto el olvido que sin querer acunamos dentro del pecho y abrirmos desde allí una profunda hendidura por donde mirar con el catalejo antiguos recuerdos, y nos asombramos al descubrir que no son olvidos, porque nunca llegaron a ser recuerdos...
ResponderEliminarGracias Indiana, por la profundidad de tus letras.
Abrazos para ti y MJ
El “yo” quiere recordar, y sin embargo se parece al agua, que cambia de estado en los diferentes ciclos de lluvia, evaporación y hielo que acontece en las estaciones.
ResponderEliminarIntenso poema, pura meditación.
Un beso Indy
A veces, parece que todo se confabula para arrastrarnos a un sinfín de sin sentidos... Y todo tiene un fin y un inicio. Todo se nos agarra y se nos acaba yendo...
ResponderEliminarBesos