Todas las contiendas son inútiles
en la estupidez de la virtud.
Descorro telones densos sobre el vacío inmerso en la nada.
La libertad proclama su alegato.
Mi ser lee el panfleto mientras regurgita hedores de Pandora.
No amanece esta tarde.
El sol se pone a sotavento del invento
desquiciado.
Doy cuerda a mi soga
mientras ahorco el suicidio lúcido
que me desprecia.
Marchan ejércitos marciales sobre la ternura
verde.
Me pierde
tanta necedad.
Del poemario: “La intimidad de lo ajeno"
Indiana Om
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La realidad es confusa y nuestra necesidad de otra luz se pierde o se marea ante tanta lógica que no tiene que ver con nada. Los discursos penden del mismo hilo que nos ata.
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