"Blue Paradise"
"Etiquetas tan fútiles, siente, como el humo del pitillo que acaba de prender con su mechero. ¿Dónde irá ese cigarrillo cuando arda? ¿Qué sentido tiene su existencia? Un pitillo sin liar no es pitillo. No sirve para nada. Tan sólo es un trocito de papel y un puñado de hojas secas de tabaco machacadas. Dos nombres que desaparecerán en honor de otro cuando se combinen los dos elementos que parecen “nombrar”. Otro nombre, pitillo, que se consumirá con cada bocanada de humo que se funda en el ambiente hasta no distinguirse. Cuando todo haya acabado, cuando haya ardido del todo, el cigarrillo se habrá esfumado, se habrá hecho uno con el espacio del salón. ¿Adónde va el pitillo cuando se extingue?... Etiquetas, siente Adam, que son nuestras vivencias. Un puñado de etiquetas que señalan procesos fantasmas. Damos realidad a una irrealidad solapada, sobreimpuesta a un río de sucesos. Un río que arrastra letras y palabras que ocultan sus aguas transparentes. Tal vez, cavila, nos estemos tomando demasiado en serio todo lo que decimos, todo lo que pensamos, en nuestro afán de nombrar y llamar desesperadamente algo que no es, como el papel de liar y la hoja del tabaco, como ese pitillo que encendemos, como el cigarrillo que desaparece ante nuestros mismísimos ojos con cada respiración, haciéndose uno con el humo, esfumándose en el espacio sin forma ni tamaño, instante a instante, momento a momento. Naciendo cada vez que es nombrado y muriendo con cada calada que saborea. Ahora alcanzaba a ver lo transparente de todo en el cristal del ambiente. Veía que había estado jugando a vivir entre sombras chinescas a las que había bautizado en su afán por fijar lo inasible, lo incomprensible para él y su manojo de comodidades, que ahora le incomodaban un tanto. Unas sombras que arrojan esas palabras, que cosemos a los talones de cada experiencia."
Indiana Om
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