Hijos del sol,
bastardos de la luna.
Parientes cercanos de las estrellas.
Compañeros de juegos de las galaxias.
El polvo cósmico se arrastra por mis venas
alumbrando las velas
de mi prófugo balandro.
Amanezco en la noche sin tiempo
cuando escribo la obertura de una ópera prima veterana
con notas transparentes.
Respiro sones de iris.
Inspiro desconfianza
a los dos ojos de los mortales
que ven la amenaza de lo nuevo
en lo viejo,
el asesinato de la costumbre
que se inmola
en la farola
tibia del amor sin ton
y con mucho son.
Del poemario: "El espejo se mira en mí"
Indiana Om
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A la luz del Amor se suicidan todas las costumbres. Surge el camino y los pasos son propios.
ResponderEliminarUn saludo de domingo
mj
*la fuerza de lo heterodoxo//reinante descomunal amor*
ResponderEliminar¿Qué hay detrás de la costumbre?
ResponderEliminarTal vez el amor nos pueda alumbrar allí...
Gracias y mucho amor.
Indy