AMOR EN TRÁNSITO (2ª Parte)

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       A veces me siento como un espectro, condenado a vagar por todos los países en los que me depositan estos pájaros de acero. Mi ruta es la suya. Desde que decidiste alejarte de mí, alegando desgaste sentimental, he sido yo el que respetuosamente ha puesto tierra –más bien aire- de por medio entre tú y mi corazón, donde no había un resquicio.

"Richard Estes"

       Amada mía, sobrevolando las nubes y sus reinos de algodón, me he armado con la convicción suficiente para participarte que el amor no se puede consumir. Tal vez sí consumar, pero acabarse nunca. Al menos el amor en el que yo creía y creo. Los sentimientos humanos son como asentamientos donde los nómadas desisten de su condición de proscritos del destino. Muchas eras serían precisas para movilizar y desterrar nuevamente a esas almas hijas del anhelo. ¡Cuántos años de añoranzas fueron necesarios para conmover a los vientos del sino que te trajo hasta mí! ¡Un sinfín de vigilias preñadas de ensoñaciones y fantasías, que dieron a luz esta relación que ahora se me escurre entre los dedos del que desea beberse el mar y más! ¡Gracias, escultor de sentimientos, por cincelar lo más sólido de mi existencia, el propósito de mis propósitos!

       

       Volando de aquí para allá, llevado por un querer que me dio alas, he comprendido que el amor verdadero no tiene límites, propietarios ni fronteras, como esos países que se tornan paisajes mirándolos desde el pasaje hacia el reino de los cielos. Doy gracias a los mismos por haberte conocido y encontrado. Por habernos reunido en un punto de la eternidad, aunque tú nos tengas por separados. No. El amor que yo siento, ajado, no es un asunto zanjado. Aunque mis sentidos ya no te lean, tú no te has marchado, si es que alguna vez te creíste a mi lado. 

       Deambulo por las avenidas, plazas, puertos y escenarios urbanos de cuantas ciudades me acogen en mi destierro. El mundo, de tanto ejercerlo,  ha convertido a este indigente indígena en su oriundo.

"Dan MacCaw"

      Al principio fui el espectro de la soledad más irreprimible que temerse pueda. Ni los alcoholes más oscuros de las frías noches suburbanas de las más remotas capitales, lograron anestesiar a duras penas unas horas, por toda tregua, este corazón escocido. Como un famélico cachorro apaleado, entrechoqué mis huesos contra cuantos raídos bancos de parques olvidados me topé. Noches al raso cubierto por los escupitajos de mil rocíos impertinentes. Mordido por los fríos fantasmas de las madrugadas de alguna pensión de mala nota, en los barrios latinos. Arropado por el hedor de alguna puta bañada en perfume de bagatela. Inundado por el único alivio de mi vómito. Días grises, muy grises, espesos como el plomo, en casas de comidas obreras, sorbiendo hipnotizado una sopa aguachada con visitantes alados por todo tropezón. Cervezas y licores en bares y tabernas roñosas, donde los codos quedan atrapados al hincarse en la mugre de sus interminables barras, pobladas por los más pintorescos esperpentos desdentados y deslenguados.

       No obstante, amada, en todos esos sitios, créeme, estuviste conmigo, muy cerca de mí. Acaso más pegada a mi costado que vez alguna imagines. En todos esos escenarios te vi. Te reconocí, en cada alma que se agitó ante mi sombra. En cada cuerpo que hollé con fingida, tal vez, pasión. En cada carmín que se restregó sin convicción contra mis labios. En cuantos rostros me asomé. Todos los ojos que buscó mi ansiosa mirada errante, fueron los tuyos.

"Dan MacCaw"

       

      Sí. En principio fui un hijo de la añoranza. Un vástago de la melancolía. Una patética víctima de la autocompasión. Durante ya no recuerdo ni el tiempo, dejé mi amarillento cadáver arrastrar por entre todos los meridianos posibles de mi  mapa existencial, pasto de los buitres del lamento perpetuo.

     Y un buen día, un inesperado día, tras la tormenta sostenida, estando de bruces, haciéndome cruces en las últimas, aterrizó sobre mi ánimo una brizna de luz, muy tenue, a malas penas perceptible, pero con la intensidad suficiente para ungir mis heridas y encaminarlas hacia la sanación.

       Ese milagroso avatar se hizo sentir en mí todo. 

       Al principio, pareció detenerse ahí. Como si el bálsamo extendido del consuelo, apenas por la periferia de mi congoja, fuera suficiente. Tras la calma que trajo la calma, quedé sumido en un estado claro, traslúcido, que segó las telarañas de las últimas (super)vivencias. Mi historia maldita, empapada de ajenjos, se detuvo en seco. La muerte en vida falleció allí mismo. El negro sol de mis andanzas se precipitó en un ocaso vacío. Un nuevo astro despuntó en mi horizonte.

       No podría describirte todo lo que me reportó. Tampoco querrías, ya supongo, escucharlo, lejos, tan lejos de mí como has elegido vivir el resto de tus días. No desespero por ello, no vayas a creer, porque ciertamente no albergo esperanza alguna. Ya no busco. No anhelo, imploro o suplico. No me implico en más cruzadas perdidas de antemano. La aventura, por ventura, terminó.

       Ahora estoy en paz conmigo, con el mundo y con sus habitantes. No imputo ni una sola doctrina más a propios ni a extraños. No apunto a nadie como la diana de mis iras. No ejecuto ni hago rodar ya más mi cabeza. 

      Te doy gracias por la asombrosa metamorfosis que la decisión de romper tus lazos conmigo ha desatado en mí. Ya digo que no fue fácil. Ni difícil. Tampoco es que fuera yo el protagonista de todo lo representado. Sin embargo la enajenación más cruda me recondujo directamente a casa. Cuanto más perdido anduve más pródigo me torné.

"Sung Jin Kim"

      Y ya no te veo en esos rostros que desfilan en lo alto de cuerpos anónimos, por las calles de Europa, América o Asia. Ya no te leo en más labios de los que se pueden contar. No intento palparte en carnes frías embutidas en sábanas raídas de compartimentos ajenos. Tu sabor ya no es el de las grietas de los labios que bebí en los suburbios de nuestra civilización. No. Mis huesos ya no beben los vientos por ti, arrastrados por la fiereza impasible de mil huracanes, mientras tú permaneces arropada, a cubierto, por cualquier otro amor que te arrulla los fines de semana y fiestas de guardar.

 Indiana Om 

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Continuará.