La guirnalda de lo acometido
en ese ambiente ajeno
condecoró lo poco bueno
que se empeñó en ser.
No habrá habido otro rato
donde yacer
acostumbradamente fiel
que esta tarde de brisa.
No tengas prisa
mi alma
en ser.
La semilla de lo simple
se cultiva sola
regada por la espuma
de tu ola.
Del poemario: “No obstante el tiempo”
Indiana Om
Como la espuma en lo alto de la ola.
ResponderEliminarUn beso