MUERTE VIVA

Un ola de hojas tibias de otoño

se arremolina entre mis pies.

La senda parda se esconde tímida.

La aventura retrocede.
La luz pingüe clama

entre los tilos tristes.

Los cielos cerraron su trato

con el hombre que cae de bruces.

La agonía triunfa,

el desencanto se retira.

La muerte viva nace.

Indiana Om

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