domingo, 24 de agosto de 2014

INFANCIA VIEJA



Tiempos veloces, espacios baldíos.
Cuentos atroces que escampan con brío
por las sábanas amarillentas de una pasión atrasada.
Canto a la tarde que asoma más allá del ventanal.
La abuela se asoma,
el niño ríe.
Los ibiscus guiñan sus rojos
a una infancia vieja
que se aleja
demasiado aprisa.
Leo en el aire la brisa
del ayer escondido.
No es descabellado el presente sombrío.

Sonrío.

Me apetece besarte

y no estás conmigo.


Del poemario: "Inmensamente íntimo"

Indiana Om

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